L’aria fuori dagli studi romani è quella tagliente delle sere d’inverno, umidità del Tevere che si aggrappa ai cappotti e nervosismo di traffico che non trova sfogo.

Dentro, però, la temperatura è da alto forno, luci bianche e impietose che tagliano il buio scenografico e illuminano un centro palco preparato per la resa dei conti.

Non è un dibattito qualunque.

È uno scontro di visioni.

Da una parte Giorgia Meloni, premier con consenso e fiato lungo.

Dall’altra Elsa Fornero, la tecnica rigorosa, il volto dell’austerità, la postura di chi impartisce lezioni ex cathedra.

Il tema non è spread, pensioni o debito.

È qualcosa di apparentemente leggero, ma in realtà identitario: il riconoscimento UNESCO alla cucina italiana.

La notizia è fresca, l’inchiostro sulle carte è quasi umido.

Meloni ha esultato, parlando di un primato senza precedenti.

Fornero ha scosso la testa, etichettando la celebrazione come propaganda.

Il conduttore, veterano che annusa il sangue, apre con tono grave: discrepanza tra trionfalismi e fredde analisi tecniche.

Poi la prima stoccata.

Fornero si sistema gli occhiali, guarda Meloni dritta negli occhi e parte con un tono basso, monocorde, intriso di superiorità didattica.

“Presidente, capisco la necessità politica di alimentare una narrazione epica.

Ma esiste un limite: la verità documentale.

Lei ha detto che siamo i primi al mondo.

Falsità, o grave inesattezza.”

Snocciola esempi come in un esame universitario: Francia, Messico, Giappone.

“Arriviamo terzi, forse quarti.

Bel risultato, ma basta con l’autoproclamazione imperial-provinciale.

È diseducativo.”

La regia stringe su Meloni.

La premier non prende appunti, non cerca sguardi dietro le quinte.

Allunga solo una mano verso una cartellina blu, lenta, deliberata.

Quando la parola “provinciali” rimbalza nello studio, Meloni apre la cartellina ed estrae un singolo foglio.

Non lo guarda.

Sa cosa c’è scritto.

Il conduttore le cede il turno aspettandosi una difesa emotiva, un appello all’orgoglio.

Invece, la voce di Meloni è tagliente, ma ferma.

“Siamo ignoranti, bugiardi, piccoli.

Grazie, professoressa.

Il suo intervento così pieno di spocchia e così vuoto di sostanza è il miglior regalo.”

Poi, il cambio registro: istituzionale, ma con fiamma negli occhi.

“Stasera la lezione la faccio io.

Gratis.”

Alza il foglio verso la camera, lo fa scivolare sul tavolo verso la sua avversaria.

“Ha citato la Francia.

Ha letto la motivazione UNESCO?

‘Repas gastronomique des Français’.

Il pasto gastronomico.

Non la cucina come sistema, non le ricette, non la filiera.

Un rito sociale, forma, galateo, convivialità per le grandi occasioni.

La forma, non la sostanza”.

Il primo scricchiolio nello sguardo di Fornero.

Meloni non rallenta.

“Il Messico?

‘Cucina tradizionale messicana’ come modello culturale ancestrale.

Pratiche agricole antiche legate al mais, rituali comunitari.

Una nicchia antropologica, non l’intera cucina moderna.

Il Giappone?

‘Washoku’.

Una filosofia, una pratica sociale basata sul rispetto della natura.

Etica, stile di vita.

Ancora: non la cucina come sistema.”

La voce ora domina lo studio.

“Per la prima volta nella storia dell’UNESCO è stato premiato un sistema nazionale completo: produzione agricola, trasformazione, ricetta domestica, alta ristorazione, territorio, filiera, tradizione e innovazione.

Dalle Alpi alla Sicilia.

La cucina italiana, nella sua totalità.

Questo è un primato.

Non terzi, non quarti.

Primi.”

Un silenzio pesante.

Fornero tenta di riordinare categorie.

Meloni si sporge: non è attacco personale, è rivendicazione collettiva.

“Quando va in tv a dire che mentiamo, sminuisce il lavoro di un milione di italiani.

Non è propaganda, è sostanza.

Bastava leggere le motivazioni.

Bastava amare un po’ di più la nazione e un po’ meno l’ideologia.”

Applauso timido, poi scroscio.

La regia improvvisa un totale: studio ghiacciato, premier in controllo, competenza non prevista.

Il conduttore, mani sulla fronte, sa che il primo round è stato un KO tecnico.

Ma Fornero è incassatrice.

Raddrizza la schiena, beve un sorso d’acqua, e decide di spostare il campo.

“Le concedo la vittoria burocratica,” dice fredda.

“Ma l’orgoglio non si mangia.

Le bollette non si pagano con pergamene UNESCO.”

Il lessico si fa chirurgico.

“Il debito resta zavorra.

Il Paese invecchia.

I vostri bonus demografici non funzionano.

State trasformando l’Italia in un parco giochi per ricchi, un Paese di camerieri.

Camerieri con cucina patrimonio UNESCO, certo.

Ma camerieri.”

Il pubblico mormora.

Il nervo scoperto è la dignità del lavoro.

Meloni non lascia sedimentare.

Allarga le braccia, rabbia calda dosata.

“Eccola, la solita superiorità di classe.

Il Paese di camerieri, detto con sufficienza.

Io non mi vergogno dei nostri camerieri, cuochi, albergatori, artigiani.

Tengono su la baracca, pagano le tasse — anche quelle alzate dai vostri governi.”

Poi incastra i numeri in strategia.

“Il turismo non è parco giochi, è oro nero.

Non si delocalizza: sposti una fabbrica, non sposti il Colosseo.

Non sposti la cucina italiana in Cina, perché è legata alla terra.”

Affondo economico.

“Il riconoscimento UNESCO non è medaglietta.

È marketing territoriale, vale miliardi di export.

Quando l’UNESCO certifica ‘sistema cucina Italia’, il valore di parmigiano, vino, pasta sale sui mercati.

Vuol dire posti di lavoro, filiere, figli che restano in azienda con profitto.

Questa è economia reale.”

Fornero scuote la testa, sorride amaramente.

“Parole.

La realtà è lo spread che risale, i mercati che non si fidano della spesa allegra.

I giovani se ne vanno perché non vogliono fare camerieri a 800 euro.

Vogliono ingegneria, ricerca.

Voi rispondete col liceo del made in Italy: vicolo cieco.

Il mondo corre su intelligenza artificiale, voi con la pasta fatta in casa.”

Il conduttore prova a entrare, travolto dalla doppia marea.

Meloni rilancia senza tremare.

“Il liceo del made in Italy ridà dignità alla cultura del fare.

E sull’AI, le ricordo che presiediamo il G7 su questi temi.

La differenza tra noi è antropologica: lei vede futuro solo in semiconduttori e finanza.

Io vedo futuro dove innovazione si fonde con identità.

Un microchip lo fanno in quaranta Paesi.

Una Ferrari, un Barolo, un abito Armani lo facciamo noi.

Valore inimitabile.

Strategia industriale, non nostalgia.”

Tocco personale, lama storica.

“Quando era al governo, l’economia è crollata.”

Fornero si irrigidisce.

“Abbiamo salvato l’Italia dal baratro creato dalla vostra parte.

Decisioni impopolari, lacrime, ma conti salvati.

Voi vivete di rendita su quei sacrifici.

Quando la BCE smetterà di comprare debito, chi paga?

I camerieri o i pensionati?”

L’aria si fa pesante.

Non più cucina: sopravvivenza.

Meloni fiuta lo spettro della paura tecnocratica.

Sceglie di ribaltarlo, tono quasi compassionevole.

“Cassandre.

Dovete soffrire, dovete piangere, la festa finirà.

Ma quale festa?

Gli italiani non festeggiano da vent’anni, hanno tirato la cinghia fino all’ultimo buco.

Noi diciamo che hanno diritto a sperare.

Il taglio del cuneo mette soldi in tasca ai lavoratori.

L’Europa ha ripudiato il dogma dell’austerity.

Siete l’ultimo soldato giapponese nella giungla.”

Poi il mattone politico.

“I mercati non ci attaccano perché l’Italia è stabile.

C’è un governo che dura, con una visione.

La stabilità vale più di cento slide tecniche.”

Affondo emotivo, camera negli occhi.

“Lei disprezza il popolo che mi ha votato, perché si emoziona per la cucina UNESCO.

Io li rispetto perché capiscono che, nel globale, tenersi radici — cibo, terra, identità — è libertà.

Voi guardate lo spread.

Io guardo gli italiani, e ne vedo più speranza oggi di ieri.”

Standing ovation.

Qualche fischio.

Divisione reale.

Il conduttore prova un rilancio finale: “Dove va il Paese?”

Fornero depone gli occhiali, voce bassa, temuta proprio perché non urla.

“Il mio timore non è domani.

È tra dieci anni.

State drogando l’elettorato con nazionalismo culinario.

Ci chiudiamo in fortezza mentre il mondo innova e si fonde.

Diventeremo riserva indiana pittoresca: si mangia bene, ma non si decide nulla.

Museo di periferia.

È questo che vuole lasciare a sua figlia?”

La ferita passa dal dato alla visione.

Meloni cambia tono: meno polemica, più statista.

“Lei confonde isolamento con indipendenza.

Chiama fortezza ciò che io chiamo casa.

Per anni ci avete detto che per stare al mondo dovevamo diluirci, vergognarci di dire chi eravamo.

Così siamo diventati periferia degli interessi altrui.”

Poi allarga il frame europeo.

“L’Europa sta cambiando anche grazie a noi.

Mettere al centro persona, identità, confini, eccellenze — cibo incluso — non è più anomalia: diventa norma.

Non siamo soli.

Siamo avanguardia.”

Sguardo diretto, domanda personale trasformata in manifesto.

“Cosa voglio lasciare a mia figlia?

Non un’Italia filiale di una multinazionale apolide.

Non un’Italia che chiede permesso per esistere.

Un’Italia che innova senza rinnegare radici, che vende come migliore, non come più economica.

UNESCO non è folclore: è certificazione di valore universale del nostro modo di vivere.

Lei vede passato.

Io vedo asset strategico.

Il ragioniere vede costi.

Il leader vede valore.

E l’Italia vale molto più di quanto avete sempre pensato.”

Il conduttore sente il sigillo perfetto.

“Grazie.

Buonanotte.”

Luci che si abbassano, due figure che si alzano senza stringersi la mano.

Fornero compone carte con dignità severa: ragione nei numeri, torto nel cuore del pubblico.

Meloni sistema la giacca, cenno veloce, passo svelto verso l’uscita, Palazzo Chigi come orizzonte operativo.

Nel vuoto che resta, una verità mediatica: la tecnica spiega il mondo, ma la narrazione identitaria — sostenuta da fatti quando servono — conquista immaginario e consenso.

Quella sera, brandendo un foglio UNESCO come spada, Meloni ha mostrato che un dettaglio burocratico, nelle mani giuste, può diventare arma politica di massa.

E lo studio, ammutolito, ha capito che non stava assistendo a una disputa tra opinioni, ma a una demolizione metodica.

Quando l’applauso esplode, non è solo tifo.

È il suono di un prima e un dopo.

Un momento che, nel racconto televisivo, segna crepe profonde: la lezione di eleganza fredda della tecnica e la contro-lezione di concretezza calda della politica.

Una serata che difficilmente verrà dimenticata.

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