😱 Le luci dello studio televisivo non erano illuminazione, erano lame di ghiaccio. Non illuminavano; sezionavano l’aria, mettendo a nudo l’ipocrisia.

L’aria condizionata ronzava con la monotonia di un elettroencefalogramma piatto, un suono che rendeva il silenzio tra una domanda e l’altra ancora più denso, quasi solido. Era una gabbia di vetro e acciaio, un’arena moderna progettata per esecuzioni mediatiche.

Da una parte, seduto con una compostezza statuaria, c’era il giustiziere. Non aveva ancora aperto bocca. Il suo corpo era un blocco di granito, le mani placidamente appoggiate sul tavolo. Ma gli occhi erano due fessure nere che non battevano ciglio. Un predatore in attesa.

Dall’altra, il Professor Paolo Galimberti. La sua postura era l’opposto: rilassato, quasi sdraiato sulla poltrona, una gamba accavallata sull’altra con studiata noncuranza.

Un sorriso di sufficienza gli increspava appena le labbra. Era un uomo abituato a sentirsi l’intelligenza superiore in ogni stanza in cui entrava, e quello studio televisivo non faceva eccezione. Vedeva il suo interlocutore non come un avversario, ma come un insetto da studiare al microscopio prima di schiacciarlo.

Il conduttore, un uomo invisibile con un’aura di nervosismo palpabile, si è schiarito la gola e ha lanciato l’esca. “Professore, un suo giudizio su questi primi mesi del governo Meloni? Al di là delle tifoserie, qual è la sua analisi?”

Galimberti ha inspirato lentamente, come un sommelier che si appresta a demolire un vino costoso ma mediocre. Non ha guardato il conduttore; ha fissato un punto indefinito sopra la telecamera, rivolgendosi a una platea immaginaria di suoi pari.

“La performance, mi chiede?” esordisce. Il suo tono era già una sentenza. “Direi grama.”

Ha lasciato che la parola fluttuasse nell’aria gelida. Grama. Un aggettivo desueto, polveroso, scelto con la precisione sadica di chi non vuole semplicemente criticare, ma marchiare a fuoco con un disprezzo lessicale.

“Sì, grama è il termine esatto,” prosegue, abbassando lo sguardo sul giustiziere per la prima volta. Non mediocre o insufficiente – quei termini implicano una possibilità di recupero. Grama, invece, ha il sapore definitivo del fallimento senza appello.

Il giustiziere è rimasto immobile. Solo la mascella, quasi impercettibilmente, si è serrata. La sua calma non era pace; era accumulo di energia. Il silenzio terrificante che precede la valanga.

Galimberti si è goduto quella calma, interpretandola erroneamente per debolezza, e ha affondato il colpo, spostando l’attacco dal politico al personale.

“Ma il punto, vede, non è nemmeno l’azione di governo,” ha continuato con un gesto della mano che liquidava mesi di politica come un fastidio trascurabile. “Il problema è a monte. È nell’impostura di fondo. È in quel mantra, quel piccolo Rosario laico snocciolato con la speranza che diventi realtà per semplice ripetizione: ‘Sono una Donna, sono una Madre, sono Cristiana.’“

Qui il suo disprezzo è diventato quasi vellutato, una carezza che lacera la pelle. Ha sorriso apertamente, un ghigno intellettuale che era un insulto.

Ha concluso il suo monologo, convinto di aver raso al suolo l’avversario. Nello studio è calato un silenzio pesante come un macigno. Galimberti aveva l’espressione compiaciuta del chirurgo dopo un’operazione complessa. Non aveva fatto una critica; aveva eseguito un’autopsia verbale.

Ma dall’altra parte del tavolo, il giustiziere non si era mosso. La furia accumulata goccia a goccia era diventata un cristallo di ghiaccio dietro le sue pupille. Non c’era rabbia sul suo volto; c’era qualcosa di peggio: una lucidità terrificante.

Ha lasciato che la sua preda si stancasse, rivelasse ogni sua debolezza. E ora, tocca a lui. La caccia è finita. Inizia la vivisezione.

Lentamente, quasi con un’esitazione teatrale, il giustiziere ha sollevato una mano e si è sistemato il microfono. Un gesto minuscolo, eppure calamitava ogni telecamera.

Quando ha parlato, la sua voce era un sussurro amplificato, un bisturi sonoro che tagliava l’aria. “Un’analisi notevole, professore, davvero.”

Galimberti ha accennato un inchino col capo, accettando il complimento come un tributo dovuto. Ma non aveva capito. Non aveva capito che il bisturi aveva già iniziato a incidere.

“Notevole,” ha proseguito il giustiziere, gli occhi fissi, due pozzi neri di calma letale. “Non per quello che dice del Presidente del Consiglio, ma per quello che rivela, in modo così straordinariamente onesto, di lei.”

Il sorriso di Galimberti ha vacillato. Credeva di essere il diagnosta e si è ritrovato, improvvisamente, sul lettino dell’analista.

“Lei ha usato la parola grama… serve a marcare una distanza. La distanza tra chi, come lei, maneggia il lessico come un’arma di distinzione sociale, e chi, come la donna che lei critica, parla una lingua che il popolo comprende. Non è un giudizio politico il suo; è un atto di snobismo.“

Galimberti ha provato a intervenire, un guizzo di fastidio negli occhi. “Prego, non divaghiamo…”

“Oh no, non sto divagando,” lo ha gelato il giustiziere. “Sto andando al cuore del suo discorso. Il cuore del suo discorso è il suo disprezzo. E questo ci porta al suo secondo punto, quello che la tormenta di più: quel Rosario come lo chiama lei, Donna, Madre, Cristiana.“

Il giustiziere si è sporto leggermente in avanti, il suo corpo teso come la corda di un arco. “Perché la ossessiona tanto quella frase, professore? Glielo dico io: perché quelle tre parole sono la negazione vivente del suo mondo.”

“Donna, in un mondo di potere che voi avete sempre considerato maschile. Madre, un richiamo a una realtà popolare che la vostra élite settica vorrebbe superare. Cristiana, l’affermazione di radici che voi avete dichiarato morte da tempo.”

“Lei lo chiama Rosario. Io lo chiamo Specchio. E l’immagine che lei ci vede riflessa la disgusta, perché le mostra quanto lei sia distante dal Paese reale.”

“Questa è demagogia da quattro soldi!” ha sbotato Galimberti, il suo autocontrollo che iniziava a sfaldarsi. La sua posa rilassata era sparita; ora era rigido, sulla difensiva.

“No, questa è la verità,” ha ribattuto il giustiziere, implacabile. “E la prova che sia la verità è il suo punto finale. Il più rivelatore. Il più patetico.”

Il giustiziere ha lasciato che l’aggettivo patetico si espandesse nello studio come un gas tossico. “Il taglio… siamo arrivati a questo. Paolo Galimberti, il filosofo, l’intellettuale, dopo aver esaurito la sua analisi politica, si aggrappa alla stoffa di un vestito, scompone la postura, analizza il guardaroba.”

“Professore, mi lasci essere brutale: quando un uomo di pensiero finisce per criticare una Donna per come si veste, ha semplicemente esaurito gli argomenti. È il rantolo finale di un’intelligenza in bancarotta.”

Galimberti era una maschera di rabbia. La sua sacienza era evaporata. Stava perdendo il controllo e lo sapeva. “Lei sta distorcendo e manipolando le mie parole! È un’operazione di una disonestà intellettuale spaventosa!”

Il giustiziere lo ha osservato perdere le staffe con la fredda curiosità di uno scienziato. Lascia che si sfogasse per qualche secondo. Poi lo ha finito con una calma che era più violenta di un urlo.

“Io non distorco nulla, professore. Io metto in fila i suoi pensieri e le mostro il disegno che compongono. È un disegno molto chiaro: lei non ha criticato un premier; lei ha espresso il suo disgusto per un simbolo.“

“Un simbolo che le è intollerabile: una Donna che non viene dai vostri salotti, che non ha frequentato le vostre scuole, che non parla la vostra lingua in codice e che pure è arrivata dove voi non arriverete mai. Questo la manda in cortocircuito. La sua analisi non è un’analisi, è un lamento. Il lamento di un’élite che ha perso il potere e non si capacita che a prenderlo sia stata la Donna col tailleur.”

Lo studio era un blocco di ghiaccio. La tensione era così alta da poterla quasi toccare. Galimberti ha aperto la bocca per rispondere, ma ne è uscito solo un balbettio incoerente. Era stato messo alle corde, smontato vivo, sezionato.

Il giustiziere ha atteso ancora un istante. Un silenzio tombale. Poi si è sporto ancora un po’, ha abbassato la voce. La sua domanda è arrivata come un colpo di stiletto sussurrato direttamente nel cervello dell’avversario.

“Professore, al netto della politica, posso chiederle una cosa a livello puramente umano? Ma lei ha un problema con le donne che comandano?“

La miccia è stata accesa. L’insulto non era più politico; era diventato personale, intimo, umiliante. L’esplosione era imminente.

“Ma… ma come si permette!” ha balbettato Galimberti, la voce incrinata. “Questa è un’insinuazione volgare, ridicola, un’aggressione personale!”

Il giustiziere lo ha ignorato. “No, professore, non è volgare. È una diagnosi.”

La parola diagnosi ha trasformato lo studio televisivo in un ambulatorio psichiatrico, e Galimberti da accusatore a paziente.

“Lei in pochi minuti non ha criticato un premier, ha vomitato il suo disprezzo per una Donna colpevole di tre cose ai suoi occhi: di essere Donna, di essere Madre, e di avercela fatta senza chiedere il permesso a quelli come lei.”

“Questo non è antifascismo, professore. Non si nasconda dietro parole nobili per mascherare i suoi istinti più bassi.“

Lunga pausa devastante. Poi la frase che è diventata l’evento virale:

“Questo è sessismo allo stato puro. Anzi, è peggio: è l’invidia impotente di un uomo piccolo di fronte a una Donna più grande di lui.”

Galimberti era annichilito. La sua intera impalcatura culturale demolita da un’accusa morale infamante. Ha tentato un ultimo, disperato contrattacco. “Questa è psicologia da quattro soldi, un’analisi da rotocalco! Lei è un demagogo pericoloso!”

Il giustiziere ha aspettato. E poi, la sua risposta, lenta, fredda, è stata la concessione più crudele.

“Ha ragione,” ha ammesso. “Lasciamo perdere la psicologia da quattro soldi.” Ha fatto un piccolo, quasi impercettibile gesto con la mano, scacciando l’intera obiezione.

Si è sporto in avanti, con una curiosità clinica. “E torniamo alla filosofia… quella che giudica una Donna da come si veste.“

Ha usato la sua stessa citazione, la sua stessa arroganza, come cappio al suo collo. Non c’era più via di scampo.

Infine, la parola finale. Non un’accusa. Non un insulto. Un ordine secco, chirurgico:

“Si vergogni.”

Galimberti non ha replicato. Non poteva. La parola vergogna lo aveva congelato. È stato spento.

Il conduttore ha balbettato, lanciando la pubblicità. Ma nessuno lo sentiva. Tutti gli occhi, quelli invisibili che trapassavano gli schermi, erano puntati sulla statua di sale in cui era stato trasformato Paolo Galimberti.

La sua caduta non era un evento televisivo. Era un Big Bang virale che si espandeva alla velocità della luce. Era diventato un meme prima ancora di tornare a respirare. E il mondo, in quel momento, aveva assistito al crollo di un’intera élite intellettuale. E nessuno sa chi sarà la prossima vittima.

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